Potatisgris.

Vid midnatt vinglade jag iväg på Röda faran ut till Ryd för att hämta upp
Eskimåmor. Röda faran klagar när baktung Eskimåmor klamrar sig fast där bak.

En, två, tre och fyra polisbilar möter upp längs vägen och vi duckar, oroliga för att bli sedda i mörkret. Efter att ha irrat runt i mentalt mörker på jakt efter en ljusglimt, ler jag.